DIA 23

O vento entra pela janela e faz se mexer, em silêncio, a sacola em cima da cadeira que fica perto do computador. Minha visão periférica pega só o movimento, não a forma ou a cor. Meus ouvidos não pegam nada. Minha memória, traidora, não funciona imediatamente e meu coração-cabeça-de-melão “vê” a Nina mudando de posição em meio a um soninho gostoso na cadeira que era dela. Minha garganta, tadinha, começa a soltar um “soneira, mamãe”, mas a essa altura o cérebro pega no tranco e mete a mão no botão vermelho de pára-tudo (ele é antigo e ainda tem acento), acordando todo mundo e botando ordem na casa. Me recomponho a tempo, exceto pelos capilares, que deixam meu rosto vermelho – provando que sim, eu tenho vergonha na cara, mesmo quando estou só – e pelas glândulas lacrimais, essas tontas, que no susto, fazem meus olhos vazarem um tico. Fico meio irritada com meus sistemas, que já foram mais rápidos e eficazes. Mas a verdade é que graças à lerdeza deles, durante uns dois centésimos de segundo eu até que fui bem feliz.



Escrito por Cynthia às 15h48
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TOUJOURS

Não sou nem finjo ser fofa, meu humor é malvado e minha metralhadora é giratória - muitas vezes acerta meu próprio pé, e daí? - sou irônica, ácida e sarcástica, dou bola fora, passo do ponto, digo o que quero, não peço desculpas a menos que acredite sinceramente que errei, sei o que é sátira mordaz e o que é tentativa vergonhosa de humor bonitinho, não acho graça em videocassetada nem em Dilma Bolada, adoro um trocadalho e acho que “humor” a favor é a mais baixa forma de abjeção escrota que existe, não babo ovo de político superstar, não acho que toda pessoa que pertence a uma minoria é automaticamente santa e à prova de falhas, juro por tudo o que há de mais sagrado que não existe nada sagrado e sei muito bem que não preciso rir quando vejo uma charge. Se ela for boa mesmo, posso inclusive chorar. Oui, je suis encore Charlie.



Escrito por Cynthia às 18h19
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IL PLEUT SUR LES JUSTES

Outra madrugada, outra chuva, tão calada, mansa, discreta, perfumada e maravilhosa quanto a de ontem. Tão leve que, mais uma vez, provavelmente não vai deixar rastros perceptíveis para quem acordar pela manhã. Começo a suspeitar que chove para poucos: só para os fãs, os pluviófilos, os que preferem esperar pela chuva a dormir. Se eu tivesse 5 anos em vez de 50, juraria que chove só pra mim. Melhor ainda: eu acreditaria nisso. Taí uma fé que me faria feliz.





Escrito por Cynthia às 01h43
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